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El sol de la tarde caía como un manto de oro líquido sobre el puerto de Buenos Aires, donde el Río de la Plata se extendía como una serpiente perezosa, lamiendo los muelles con olas suaves y caprichosas. Era un día de diciembre de 2025, con el aire cargado de sal y promesas de vientos cálidos que llevarían lejos cualquier rastro de la ciudad ruidosa. En la dársena privada, reservada para los peces gordos que no se mezclaban con el vulgo, un yate reluciente de cincuenta metros de eslora aguardaba como un leviatán de lujo, sus cubiertas de teca pulida brillando bajo el sol, y sus velas plegadas listas para desplegarse como alas de un águila depredadora. Un Mercedes negro azabache se detuvo con un ronroneo discreto junto a la pasarela. De él descendieron cuatro mujeres que parecían haber sido esculpidas por un dios lascivo y caprichoso. Eran modelos, sí, pero no de las que posan en pasarelas con sonrisas etéreas; estas eran profesionales del placer, contratadas por tarifas que harían sonr...